RONDA II
Mar Benegas
el cálamo abierto, tinta blanca que se encrespa
hablas de un hombre pobre que sorbía semillas
se bebía la claridad como un señuelo blanco
hablas de un hombre pobre que se cae hacia abajo
que es una simiente y un tallo que puja
resquebrajando la sequedad del estío
partiendo los terrones, abriéndose, con un impulso acuoso
hablas de un hombre pobre
y parece enterrado pero está más vivo que nosotros
y un color naranja lo cubre todo, ciego y naranja
como el sol de mediodía
hablas de un hombre pobre, pero no se llama a la estación
no puedes llamarla, y el hombre pobre florece
reventando ante nuestros ojos, y queremos nombrarlo
pero solo suena, la palabra primavera
Foto: Pierre Pellegrini
NOTA: para leer la entrada anterior de M. A. Curiel y M. Benegas: AQUÍ
Paloma Corrales
hacia dónde ha partido el animal,
hacia dónde sus huellas,
hacia dónde la furia,
la clandestina furia que ya no tienes,
hacia dónde las alas
cuando nadie te mira
y los pies invisibles
como los sumergidos en el lodo,
hacia dónde la fe de que este es el hilo,
el último hilo,
junto al último árbol,
porque dejaste atrás todas las mutilaciones,
hacia dónde la niña
que no crece y se queda en los escombros,
hacia dónde los cuentos,
los días de bordados con agua
y flores entreabiertas,
hacia dónde caemos, hacia dónde,
en el derrumbe,
linarias de abril
para este insomnio.
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